В девяносто первым цыка говорило,
Что пока они не разбогатеют, нам не чего ловить.
Видать оно вот оборзело,
И дебелизм стало плодить.
Мне наплевать на этих тварей,
Народ смотрю вот стал тупеть.
Вот в чём проблема здесь Всевышний,
Людей своих за зря терять.
И этот дух - вот мертвечины,
Разносят вновь колокола.
Где в ком искать сейчас вот силы,
Опят лишь вот в луче Отца.
Бежит затасканное время,
Сквозь пелену никчёмных дней.
Где бы собрать его в беремя,
Букетом Солнечных лучей.
И крикнуть всем нам смотрите,
Всего лишь это нужно нам.
А вы глядите что творите,
Грязь, смерть разносим по домам.