Зашорены глаза, и ты в упор не видишь,
Как умирает день в объятьях тишины,
Теряя часть себя, хрипишь, но всё же дышишь,
Не веря, что с войной мы все обручены.
Стареет дом родной, врастая глубже в землю,
Потрескался фасад от ярости ветров,
Скукожилась душа: ей не вернуть потерю,
Раздавлена мечта меж старых жерновов.
Прочитанный роман покрылся слоем пыли.
Мечталось. Не сбылось. И стало тишиной.
Как видишь, не всегда из сказки выйдут были,
Ты ищешь чудеса. Приобретаешь боль.
Молчание ягнят близко уставшим душам,
Бежать по тишине наивно и смешно,
А кто-то говорит, что завтра будет лучше,
Но лампа не горит. И в горнице темно.
А кто-то говорит, что завтра будет праздник,
Но чёрен словно ночь настенный календарь,
Свирепый ураган не предвещает радость,
Но помнит слово «жизнь» прочитанный «Букварь».
А между чуждых строк читается молитва,
Ты слышишь «Отче наш» в мотиве за окном,
Простая нить судьбы отточена как бритва,
Мгновение спустя над миром грянет гром.
А кто-то говорит: «война во имя мира»,
Грохочет грозный град, нарушив тишину,
Возможно, ты мишень. Стрелковая. Для тира,
Что брошена судьбой в нелепую войну…
24 февраля 2018