Почти песня.
Где-то выстрел далёкий
Раздался в рассветном тумане…
Остывающей кровью
Стекла по осинам заря…
Тонко вскрикнула пуля
Ударившись в грудь мирозданья
И, уйдя в рикошет,
На излёте попала в меня.
И заныла душа,
Называя убийц поимённо,
Даже в наших краях
Их людьми никогда не зовут -
Расстреляли лосей -
Чтоб пылилась в прихожей «корона»...
Глупо веруя в то,
Что они никогда не умрут.
А когда по весне,
Долетев сквозь заслоны картечи,
Птица видит святые,
Озёр голубых, образа
И в слезах голосит
На своём лебедином наречьи,
Я прошу, мужики –
Поднимите, ликуя, глаза!
А не мушки стволов
Под нахмуренной бровью заката,
Чтобы срезать того,
Кто всех ниже над песней реки…
Это кто-то из наших
с Афгана вернулся, ребята,
На такой высоте
Никогда не идут чужаки.
Я по жизни бродяга,
Отдавший себя Приполярью.
От зимовья к зимовью
Ведёт по ночам Альтаир,
И в последний свой час
Я долги за собой не оставлю,
Я уйду налегке,
Как когда-то пришел в этот мир!
Мне не надо креста,
Не давите мне сердце надгробьем,
Ни чугунных оград,
Ни речей, ни заплаканных лиц -
Вы развейте меня
Дикой розой ветров над Приобьем,
Чтобы встать в белый строй,
Самых преданных Родине птиц!
Чтобы встать в белый строй,
Самых преданных Родине птиц...