Когда не пишутся стихи,
Наверное, не всё так плохо.
Была бы в погребе картоха
И пара рыбин для ухи.
Живу и радуюсь пока
Здоровье есть на зависть многим
И дом, в котором все тревоги
Размером с клетку ДНК.
Застыла голубая высь,
Из русской печки пряный запах,
Вокруг зима на белых лапах.
Вот для чего даётся жизнь!
Ушица прямо из печи,
Под треск берёзовых поленьев.
Проглотишь ложку от волненья,
Давайте лучше помолчим.
Наш дом на самом берегу
Большого озера, на «Пекше»
И от того на сердце легче,
Что здесь рыбачить я могу.
Летят стрелой мои года,
Но обожаю я рыбалку.
Расстаться с нею будет жалко,
Когда исчезну навсегда.
23.02.2018г