Куда уходит молодость? Не важно, ни к чему.
Есть кое-что важнее: вопрос - А почему?
Возможно стало зрение немного подводить,
А молодость лишь, видимо, у зрячих может быть.
А может быть суставы всё ноют и болят,
А молодость без боли должна существовать.
Серьёзные идеи, реальные мечты,
Без красок сновидения, такие же как дни.
И вот "остаток" жизни кряхтишь и егозишь.
Без молодости, взрослым, суровым себя мнишь.
Тебе ещё не сорок, млады твои года,
Но ходишь спотыкаясь от койки до стола
И снова в койку...
И к окну, однажды подойдя,
Со старческим упрёком "Ну что за детвора!"
Присмотришься во дворик, ища детей орду,
Там дедушка со внуком играют в чехарду,
А ты. Сидишь в квартире, укутав ноги в плед
И думая "Какой же снаружи глупый дед,
В его то годы думать пора бы головой,
А этот видно сбрендил и занят ерундой".
И в этот миг поймешь ты, что глупый дед внутри,
Сидит и греет точку, что пятой назови,
И "деду" лет так двадцать (в душе за шестьдесят)
"Эх, зрение подводит, суставы всё болят.
Вернуть бы мне то время, когда был молодой".
И кто теперь тут сбрендил и занят ерундой?
А молодость уходит, пойми, только тогда,
Когда себя жалеешь в прошлом лишь живя.
"Ой, как сегодня жарко. Ой, выпал нынче снег.
Ой, сколько нужно сделать. Невкусный нынче хлеб.
Найти бы хоть минуту с друзьями посидеть,
Но столько навалилось, никак мне не успеть".
И вот сидишь на кухне один да в тишине.
И жалуешься мухе, что молодости нет.
Ответила бы муха, коль этого могла б:
"Ты стар душою в двадцать, а жить тебе до ста,
Торчишь один в квартире, не хочешь выходить,
Про молодость твердишь всё, про то как дальше жить.
А я живу лишь месяц и то моя судьба,
Но каждый день живу я, полней чем ты года.
Резва и энергична, мне старость не мила,
Плоть только оболочка, млада всегда душа.
Теперь взгляни в окошко, где возгласы и вой,
Кто бегает в морщинах, конечно - молодой".