Мне скажи, трубач, чего ты
от балтийской ждёшь зимы?
Оседают с неба ноты
все, от целых до восьмых.
Но пока что лёд не встанет,
не расчертит санный след
эту реку нотным станом,
нотам здесь приюта нет.
И мелодии простые
не ложатся на слова.
Медь к губам твоим пристынет,
так, что оторвёшь едва.