Женщина, с которой не увижусь,
Пишет об утраченной любви.
Так красиво и печально пишет,
Что порою сердце заболит.
Так порою хочется словами
Возвратить ей розовые сны,
И разжечь стихающее пламя,
Молодой и любящей весны.
Бросить ландыш в милое окошко,
И краснеть, коснувшись рукавом,
Называть и милой и хорошей,
И стоять часами под окном.
И писать неопытные строчки,
О любви придумывать слова.
Майские стремительные ночи,
Юная под окнами трава…
Было все, о чем сказать хотелось,
Только вот вернешь ли ей едва,
То, что юность беззаботно спела.
Пожелтела первая листва…
Может быть, напрасно ты тревожишь
Словно омут, это забытье,
Что ты ищешь в убежавшем прошлом,
Где найдешь ты прошлую ее.