Пишут поэты про Русь,
Как величава Россия...
Я так судить не берусь,
Я - не пророк, не мессия.
Тише мои слова,
Мысли мои скромнее...
Есть на плечах голова,
Метко стрелять я умею.
Пишут поэты про Русь,
Пишут о воинской славе...
Русский - так значит не трусь,
И отступать ты не вправе.
Сможет не каждый вот так -
В небо, обнявшись с гранатой.
Жизнь, она ведь не пятак,
Совесть бывает распятой.
Пишут поэты про Русь,
Хоть своя жопа дороже.
Я рукавом оботрусь,
Если мне плюнули в рожу.
Я адекватен вполне -
Барин, простите холопа.
Вот если бы на войне,
Жизнь отобрал в пол-прихлопа.