Я иным открываюсь скупо,
словно болью не сожжена.
Улыбнись моим письмам глупым:
я в них сердцем обнажена.
Но а дальше писать ли стоит?
Что с тобою, не ведомо мне.
Карандаш напряжением воет -
его труд погибает в огне.
Улыбнись моим строчкам вздорным,
с южным ветром отправь поцелуй,
чтоб не маяться скукой чёрной...
Мои дни тишиной не волнуй.