У меня по жизни вместо пути - на лбу пометка "ад".
Я не могу ничего на душе нести, я слишком слаб.
И в пересчет моих утрат, немых потерь - я буду глухо кричать тебе:
- Милая, никому не верь, пусть черти горят в огне!
И даже, если вдруг повезет, и мне с успехом на шею бросится веточка клевера,
или даже олимп подо мною прогнется и вверх возвысит.
Мое "оно"- где-то там, не колышится и не движется - оно с севера,
а я с юга, вот оно попало ко мне, расплавилось и не дышит.
А я остался сидеть здесь, под могильным крестом моего таланта и памяти.
Предупреждали ведь - что ты творишь, дальше только самоанализ и самоповтор.
Но я все продолжал сидеть - под присмотром и бременем ладанов каменных -
Вот она - моя памятка, верно - памятник - мой вздор, приговор и позор.
Всех мнимых истинных посылали ко мне - покаяться:
ложил их руки к кресту, а твои, уж изволь, к шесту.
Я кричал тебе, не позволяя и думать исправиться,
я был тем, кого ты ненавидела - подобен Христу.
Мой атеист и извечно любимый хранитель, вернее, хранительница
благодарен, что кто-то все же закрыл за мной дверь,
но
если даже вдруг повезет, и однажды мне с успехом бросится на шею веточка клевера - победительница здесь ты, никому не верь.