Какие бархатистые лежат из снега шапки
И одеялом ватным укутаны кусты.
Лес черно-белый в спячке ,
не хочет пробуждаться.
Ещё бы! Ведь ему
цветные снятся сны.
На небе желто-сером
Болезненном февральском
Висит упрямо круглое
Светило без Луны.
То ярче , то бледнее
Лучи его старательно
Сквозь тучи продираются,
К земле летят они!
И скоро, очень скоро
Все отряхаться примутся
От холода, болезней,
И пасмурной хандры.
Согреет солнце вешнее
И обласкает нежное
В природе все живое
И в том числе меня.