Тайны конкретных истин,
Абстрактных суждений, мыслей.
На взъерошенной временем кисти,
Под давленьем минувших жизней.
На палитре не хватит красок,
Изобразить путь длинною в вечность,
И если разум впадает в амок,
Первой жертвой станет безгрешность.
И не будет виновным время,
Стихов не обесценятся рифмы,
Написанные криком сердца,
Превращающим в прах молитвы.
И к разгадке не будет близок,
Тот, кто пущен по ложному следу.
Вы прочли, всего лишь отрывок,
Но уж точно не всю поэму...
Есть ли дверь в грязную душу?
Или сотней замков запечатана?
Мне демоны мерещатся, всюду,
Игра - стала слишком азартная.
Я давно стал слепым, ведомым,
Плыву против течения жизни.
Марш победный - стал похоронным
И все страхи меня настигли,
А в агонии не согреться,
Сгорать, лишь до тла и пепла.
Я давно не спаситель - жертва,
Жертва творческого процесса...
Для кого-то, моя жизнь - тайна,
Для кого-то, лишь стих и проза.
Меж строками мой дух расколот,
Демон тьмы утолил свой голод...