Моя смерть держит меня в своих руках,
Обнимает, целует, гладит по волосам,
Бежит кровь быстрее в моих висках,
Согласился б тонуть в омутах глаз её сам.
Она поет колыбельные мне по ночам,
Тихий шепот тешит мою печаль,
Она часто сверяется с временем по часам
И в ночи улетает снова куда-то вдаль.
Я давно бы всю жизнь свою позабыл,
Лишь бы с ней провести хоть остаток дня,
Но в гостях у неё кто-то вечно был,
У двери мне б стоять было явно зря.
Я б хотел посмотреть на её лицо,
То прекрасное, ясное за платком,
Очень жаль, закрывает на ключ крыльцо,
У меня возникает в горле странный ком.
Я хотел бы дотронуться к волосам,
И, конечно, узнать про их чистый цвет,
Мои руки подобны земным ворам,
Что крадут драгоценный и вечный свет.
Моя Смерть лишь приходит, когда я сплю,
Иногда прирывает цветные сны,
А однажды, бывало, на нее смотрю
И гляжу в глаза цвета яркой хны.
Меня Смерть убаюкивает перед сном,
Говорит, что до финиша не дошел,
Перед ней я всего лишь какой-то гном,
И по уровню значу какой-то кол.
Мои руки слабеют в её руках,
А все тело стремится куда-то в рай,
Я, наверное, висну в её духах,
Залипая на шелка рубашки край.
Я хотел бы увидеть её и днём,
Может я притворяюсь ещё живым?
Эта жизнь заставляет играть с огнем
И никто не рассеет вот этот дым.
Я хотел бы заметить её в толпе,
Помахать бы в дороге, как старый друг,
Но она подойдёт лишь ко мне во сне,
И ей передаст мою арфу дух.