Как греховно б не игралось,
Как бы свято ни молилось,
Все одно седая старость
Постучится к нам на милость.
И душой, как бы, рыдая,
Мы спешим, не замечая
То желание - не видеть...,
Будто, как бы не обидеть.
Вроде заняты, как будто!
Закружились, будто круто...!
Да и сами мы крутые,
И свободной нет минуты.
Не срастутся небылицы.
Их одежда - наши лица,
Их ладони - эта повесть,
А глаза их - наша совесть.