Лодка проснулась утром, а может днём.
Дно на траве, отметины скал на нем,
Шрамы сражений, бурая тины вязь.
В трюме гнилые доски, с изнанки - грязь.
Чёрной дырою рвётся на волю крик -
Как в эту лодку мог превратиться бриг?!
Сломаны мачты, рядом мечты и соль.
Лодке не больно. Лодку не мучит боль.
Слева по борту криво легли следы
В поисках смысла, праздника и воды.
Скомканы карты, в них изувечен мир.
Некто из лодки ночью сбежал в трактир.
Путая мысли, там он кричал в бреду:
«Я капитан! Я знаю, куда веду!»
С ромом дешёвым кислый мешая сок,
После пытался дважды стрелять в висок.
Похотью потной совесть топить спешил,
Стоны страданий, хрипы больной души...
Память о море все же была сильней:
Лодку предав, он снова вернулся к ней.
Пальцами гладил скованный сном штурвал.
Сколько портов он видел и где бывал.
Ради победы, славы и суеты
Гнул беспощадно ржавых уключин рты.
Рвал паруса о вихри любовных драм,
Судьбы ломал, и вдруг поломался сам.
Был позабыт. Но пыльный стряхнув покой,
Кто-то матросом взял на корабль другой.
Снова при деле, лишь неспокоен сон.
Морю - свободу, суше оставил он
В память о том, как просто растратить жизнь,
Лодку среди ромашек и спелой ржи.