Меня никто не понимает,
В стихах моих лежит душа.
Плевать на то, что умирает
Герой, почти что не дыша.
Плевать огромной серой массе
На все эмоции мои.
Вот я стою уже на трассе,
И мозг насилуют грехи.
Никто не ценит плод мой с древа,
Что называется поэмой.
Не стать мне с нею самым первым,
Для многих я - сама проблема.
Мне было сказано не раз:
"Бросай писать свои стихи,
Ты этим очень бесишь нас,
Мы не приемлем чепухи".
Кому-то просто не понять
Изюминок в моих стихах.
Но хочется мне лишь сказать,
Что телом не владеет страх.
Я не оставлю своё дело
И буду до сих пор писать,
И заявлю при этом смело,
Что не намерен отступать.
В стихах я излагаю душу,
Читатель мой. Меня послушай:
Стихи - стихия, где дышу,
Пишу, творю я и живу.