Она в душе была поэтом,
Но, отвлекаясь на дела,
Летела сквозь года и лета,
Любила, ранилась, ждала,
Всё недосуг, и все некстати,
Лишь в полутьме, устав от дня,
Заботы глупые оставив,
Писала, строчками звеня.
Слова и букв сочетанья
Рождались будто бы собой,
И в этом радостном мечтанье
Душа была Сама Собой!
Она творила, удивляла,
Меняла звуки и лады,
Слова и образы рождала,
И с Музою была на ты.
Она в душе был поэтом,
Но только в жизни суетной
Забыла нАдолго об этом,
А ведь Судьба была б иной…
Она в Душе была…