Разве в том познанье истины,
Век страдать?
Быть непонятой, но искренней,
Боли ждать...
Знать любовь,
Не быть в ней счастливой.
Жить с надеждой на рассвет...
И однажды перелистывать этот бред...
Сколько строк ещё напишется,
Сколько книг увидят свет,
Сколько слов на нить нанижется,
Сколько нет?..
И умалчивая прошлое,
Сколько в будущем потом,
Будем мучиться непрошенным,
Неприкаянным стыдом...
март 1997г.