Не пишется, который день подряд.
Какой там день, считай почти три года.
Старается взбодрить меня погода,
меняя посезонно свой наряд:
то белоснежные надев меха,
кружится, зарумянившись слегка;
то в разноцветье рядится девица;
то, сняв наряд, нахально оголится…
А мне не пишется. Листок пустой
лежит, как саван безупречно белый.
Обходит вдохновенье стороной
моё распластанное тело.
Не пишется, хоть тресни, ни строки:
не вдохновляют небеса, ни запахи реки,
в лесном ручье журчащая водица,
тем паче примелькавшиеся лица…
Тоска ночами в дверь мою стучится…
Влюбиться надо, вдребезги - влюбиться!..
Но где ж та голубица иль вдовица
с которой жажда счастья утолица?