Ты даже не прочтешь что я написал,
Не важно что за рифмы в узелок связал,
И как бы увлеченно музу истязал,
Мы оба с тобой знаем каков будет финал.
Какая проза лучше если всё это пусто?
Пытаюсь пробиваться, но я не Пьеро,
Испачканы листы и сломано перо,
Сколько рифм не перебрал - всё уже старо.
Все темы на молекулы разложило время,
Зря наверное поэты посадили это семя,
Теперь смотря назад, капает на темя,
То что кто-то до тебя написал про это бремя,
Но поднимая шток, поднимая флаг,
Трудности ничто пока в душе есть такт,
Что было то прошло, это был антракт,
Достаю перо, я Фауст, где контракт?
Росчерк на листе, подпись как печать,
Будто на холсте художником сплеча.
Стихи мой приговор, а так-же благодать,
Подписан договор и я пишу опять!