Двенадцать тридцать семь. Застыло время.
Ладонь на пульсе. Тихое "тик-так"
И - в каждом разговоре, в каждой теме -
моё безоговорочное "да".
Земля в руках безгрешной юной Евы -
в параде ненадкусанных планет.
В последний раз старик закинул невод:
КОРЫТО ЗДЕСЬ, А РЫБКИ БОЛЬШЕ НЕТ.
Завял на кухне аленький цветочек.
И сероглазый выживет король!
Он зол и слаб, он выбрал путь короче -
он славит "безысходнейшую" боль.
И есть ли смысл в туфельках хрустальных
без мыслей о младенческой весне?
А я застыла здесь, в стерильной спальне,
и жду безоговорочное "нет".