Вы смерти боитесь?
Нет? Верите, что
Вибрации голоса вечны?
Утешить стремитесь
Себя? Хорошо! -
Ведь крепко же спится беспечным.
Однако сознания дробовик
Единственным выстрелом мозг травмирует.
И страшный вопрос в единственный миг
Цепляется, паразитирует.
"Я смертен?" -
При взгляде на звёздную высь,
Задумался мальчик пяти-шести лет;
Тогда ему верить хотелось, что нет.
Но голова кругом, и звёзды - вверх-вниз...
Померкли.
"Бессмертье? - задался вопросом юнец,
Гадая о Дарвине и о Христе. -
Возможно, мы все перемрём наконец,
Чтоб дать эволюции, будто весне
Зима, дорогу?.."
"А что же толку? -
Судил шестнадцати лет парниша. -
Пусть мы живём - даже веря в Бога, -
Стучаться пытаемся в крышку гроба...
Но слышим в ответ, как молчанье сурово
И строго.
Никто не слышит."
-
При всей величавости и при стати,
При всех наших мощи, бахвальстве прижизненных,
Она, ледяная, войдёт, как "нате!".
Что, странно? Что, страшно - приход вершителя?..
Что? Будет ли память? Вестимо, что да.
Но сильно её покорёжат скальпелем:
Где что приукрасят, где ткнут не туда -
Останется вами-то память ли?
-
Но как бы нас в будущем ни извратили,
Мы всё же должны, разгоняясь, бежать.
Чтоб наши труды поверх нашей могилы
Давали другим бегунам задышать.
Быть может, найдутся и Бог, и душа,
Быть может, и ртуть нетоксична.
Быть может, и жизнь без ума хороша
Собой - будто анорексичка.
Вы смерти боитесь? Я вот не боюсь.
Мне страшно лишь, что за мной
Она подойдёт до того, как я свой
До финиша дотащу груз.