Залита чернилами тетрадь.
Клякса – в лист. Письма не разобрать.
Видно дату – день шестой, апрель.
Чувствую эмоций карусель.
Человек метался, как в аду,
Может быть, предчувствовал беду,
Может, причитал: «За что? Зачем?»
Или разуверился совсем?
Душу на бумагу расплескал,
Ей о сокровенном рассказал,
В пустоты колодец заглянул
И ладонью горечь зачерпнул.
Как амёба мертвая лежит
Клякса без движенья. Боль дрожит…
Расплела судьба людей пути,
Написала горькое «прости».
В ящике забытая тетрадь
О беде хотела умолчать…