Сто путей, сто дорог-траекторий,
перекрёстков-линий-историй.
И зелёной воды листок,
наползающий на остров,
на котором ты одинок.
У надежд, воплощенных поздно,
свежий ветер и яркий цвет,
Горький привкус морской соли.
Дотянуться легко.- А стоит?
- Стоит,-первый слышен ответ.
И стремишься опять к прибою,
и ломаешь копья в боях.
Хоть виток у спирали новый,
но плывешь ты все в той же лодке,
точно там же спустив якоря.
- Ну, не стоит,- второе слово.
- И что дальше, грустить, мечтать?
- Нет. Плыви в открытое море,
там иные, сырые ветра,
у которых чужие истории.
- Так какая из них моя?
- Не найдешь ты в дали ответа,
не написана доля твоя.
Ты открой свое сердце свету -
бесконечность его вольна.
Будешь мучиться, будешь метаться,
прорываться и возвращаться -
в сотый раз начинать, ошибаться...
Но теперь уже лодка по ветру
мчится верно - ведь ты у руля!