От угла, до угла, семь шагов,
Раз за разом, как клеткою, зверь,
Сердце, тиская, глухо, без слов,
Подвываю, от звука потерь,
Что здесь мечется, голосом, той,
Не оставившей, сердце моё,
Птицей, рвущейся, прочь, темнотой,
Потому, как скучает, ещё…
Что же, в жизни моей, без тебя,
Так же пусто, как стало, в тот день,
Где свела нас, глазами, судьба,
Ненадолго, мелькнула, чья, тень,
Не сказав, было чем, встреча та,
За себя, где решал, каждый сам,
Иль начать всё, с пустого листа,
Иль дописывать, старые, нам…
Я, наверное, в них, до сих пор,
Не пытаясь, из омута, вверх,
Продолжаю тонуть, как в укор
Сам себе, что тебя, изо всех,
Выбрал сердцем, забыв, возле ног,
В зале том, что давно уже нет…
И лежит там, теперь, средь дорог,
Под ветрами, несущихся лет…
*** Может, просто, любить мне нельзя,
Ни улыбку, ни эти глаза,
Смех и голос, что только твои,
Коль твоей не досталось любви,
Где, рукой, не коснёшься плеча,
За спиной, что-то тихо, шепча…