А я вечером в тихой комнате,
Сижу и пишу письма,
Пишу той, что грела в холоде,
Что во всем находила смысл: "Той,
что однажды в холодную вьюгу,
Взяла за руку и молча вела домой.
Той, что не прыгала от испугу
Даже в метель холодной зимой.
Той, что шепнула однажды на ухо:
"Не грусти, я всегда с тобой",
А потом чрезвычайно я с ней стал сухо,
Бесстыдно скрылся за серой толпой.
Где теперь ты, где мне искать тебя?
За окном все те же метели,
Я пишу тебе письма, себя браня,
Выживая дни и недели.
Нет тебя в моем доме, в моем доме тишь,
И душа просит счастья кусочек,
Ты в сознании моем лучом света скользишь,
Мой тепла и уюта клубочек.
Размотал бы тебя и забрал к себе,
Только где мне искать потерю?
Может ты в своем сказочном сентябре,
Где тебя я все также грею?
Может ты просто тоже ищешь меня?
Я ведь в это так дико верю!"
Я пишу свои письма. Но мысль такова:
Без тебя и дышать не умею.