Я просто проезжий, я здесь – не всерьез, не нарочно,
Здесь время скисает заквашенной в бочке капустой,
А в ней Диаген и ему, как мне видится - грустно,
Но он человека не ищет в сюжете межстрочном.
Рассказывать басни – опасно, а драмы – задаром,
Комедия – хохма обманутого народа,
И кто я: поэт перепетый, пророк безбородый?
На этот вопрос, без сомнений, ответил бы Дарвин.
В моем чемодане одни фотографии детства,
А после дневник отрешенных, ненужных скитаний,
Себя бесполезно-болезненных, вечных исканий...
А где человек? - Только кислая сумма последствий.