Такой знакомый и такой безмерно чуждый
То ли пейзаж, а то ли натюрморт,
В старинной рамке, никому не нужной
С затёртой этикеткой "первый сорт".
Под слоем спящей многолетней пыли
По очертаньям ещё можно угадать
Уютный дом, где мы когда-то жили,
Грядущий мир не уставая ожидать...
И чуть внимательней вглядевшись в силуэты,
Если захочешь, то сумеешь рассмотреть
Родные лица на цветном пороге лета,
Что обещало никогда не умереть...
В смешных одеждах по тогдашней моде,
С открытым взглядом, в простоте сердец
Стоят два чуда, величайшие в природе -
Как солнце - мама, и как гром - отец!
А им до пояса чуть не достав беретом,
В коротких шортах и сандалиях простых -
Стоит ребёнок, не мечтая стать поэтом,
Который пишет этот грустный стих.
На той картинке он ещё не знает,
Что по прошествии коротких зим и лет -
Не станет мамы, и не станет папы,
А только память... и вот этот вот куплет.
И ещё много, очень много боли!
И холод ночи, и дожди из слёз,
Щепотка сахара и океаны соли
На перекрёстке черно-белых грёз...