Мне тридцать пять, и я ступаю робко
По тропам исковерканной судьбы.
Хранит ушедшее бумажная коробка,
Толкая видом в безрассудности борьбы.
В ней вещи брата, что навечно заблудился,
Оставив на меня тоску и боль.
Есть в ней и мир, что на руках разбился,
Наметив раны... В них искрится соль.
В коробке есть любовь, клочки надежды,
Обиды при себе еще ношу.
А на поверхности картона, как и прежде,
Красуется:" Не верю, не прошу!"
И я бы многое отдал за миг секунды,
Чтобы суметь сначала все начать.
Но не покинуть безграничность мерзлой тундры,
В глуши кромешной незачем кричать.
Мне тридцать пять, и я ступаю робко
По тропам исковерканной судьбы.
Жизнь - есть картонная потертая коробка,
Лишившая возможности борьбы.
20.02.2018г.
P.S. Фото предоставлено фотографом Юлианной Зайка