Тебе, походу, вышел боком
твой бох, который вышел чёртом,
и выходка из неглубока -
и крен, и течь по левоборту,
миледи любит снежный ветер,
и распунцовки в обе щёки,
а под прикрытием "как дети"
шумели заросли осоки,
не утихает омут шумный,
заголосила ваша глаша,
тот самый умник тугодумный
скор на расправу, кинув чашу
на горе: не разбив в осколки,
а отодвинув мимоходом,
без резонансов воют волки,
она берёт чужую моду
ходить самой, без наполненья,
не по рукам - по мягким лапам,
пустопорожнее волненье
не запаять, которым кляпом
заткнёшь тот выход беззаконный?
вернуть исток во тьме бездонной
возможно не тебе, но Богу,
оболганному так убого.