Кто с детства кучу книг перепахал,
Лишь бороздою строк довольный,
Не заронив сомнений зёрен,
Кто древо знаний не взрастил из них
И не вкусил воображенья плода,
Останется стоять в браздах морщин
Средь сорняков по самые колени
Уверенный, что урожай полыни
И есть тот запах жизни, что искал.