***
Пахла ночь французскими духами,
Мысли плыли где-то среди звезд,
Говорилось только лишь стихами,
И о счастье думалось всерьез.
Сон души разбужен был внезапно
Чем-то неизведанным пока,
Что-то обещающим на завтра
С трелью телефонного звонка.
Перестала быть хозяйкой хмурой
Темнота в прокуренной избе,
Падающий из-под абажура
Свет белел, как платье на тебе.
Не было сомнений почему-то,
Что это взаправду, а не сон,
И не будет, чтоб, как прежде, утром
Вновь туманом испарилось все.
Ведь же было.
И не по-нарошку.
И о том напоминает мне
Образ твой, смотрящийся в окошке,
Как портрет Джоконды на стене.
***