Мне снится сон. Урок истории идет.
Учительница - Клавдия Петровна.
Седые пряди идеально ровны.
Так странно, но она не многословна.
Обычно ей не занимать слова,
Сегодня же она была нема,
Молчит, как будто бы воды набрала в рот.
Давным давно из моды вышедший костюм -
Потертый на локтях, фасон забавный.
Она была - учитель своенравный.
Зато, в предмете не сыскать ей равных!
Историю уж много лет вела.
Сегодня же она нема была,
Ее присутствие лишь выдавал парфюм.
Довольно резкий и слащавый аромат -
"Огни Москвы", наверно, с перестройки.
Витал по классу запах очень стойкий...
Она так редко ставила нам двойки,
Всегда давала шансы пересдать.
Обычно ей слова не занимать,
Но кто ж в молчании сегодня виноват?
Старуха смотрит так внимательно на нас.
Она молчит и мы сидим, как мыши.
Мне слышно, как соседка слева дышит,
Как муха пролетела даже слышу.
Хоть слово бы сказала. Тишина.
Загадочной такой была она.
А на нее взглянуть боялся целый класс.
Она носить всегда любила каблуки -
Из черной замши туфли, то и дело,
Порхала в них уверенно и смело.
Сегодня ж, почему-то, в тапках белых.
И, кажется, зашитый ниткой рот.
Манжет на блузке ей в запястье жмет -
Невольный взмах сухой, безжизненной руки...
Проснулась на заре в холодном я поту.
Ведь двадцать лет прошло со школьной парты.
Костюм потертый помню, из жаккарда.
Цветы дарили ей восьмого марта...
Она сегодня ночью умерла.
И больше ей не говорить слова.
Как жаль...
С цветами к ней на кладбище иду...