***

я не знаю, что это, не могу назвать "их" любовью.
"их"- не чувства, а что-то непомерно гнилое.
иное; на случайных людей пролито серой безжизненной массой.
я не хотел, чтобы было так, но отчаянно проебался.

малыш, ты ведь знаешь, что мы не в сказке,
не в фильме, где всё у героев в конце однозначно хорошо и прекрасно.
мы не будем стоять под финальные титры где-то в Манхеттене в объятиях друг друга
и грезить о жизни, где общий дом, кровать, одно на двоих одеяло, дорогая посуда.

я бы образ твой вырезал на изнаночной стороне своих век и выпилил имя твоё на рёбрах заточкой;
ты бы тоже так поступил, но это ведь абсолютно "не точно".
тебе хорошо, словно мир — место без острых углов, об которые оббивать конечности.
я решил, что мы с тобой точно навечно, но вот ты не клянешься мне в вечности.