В стакане остывает лёд,
А в мыслях странный переплёт
Недобродившего вчера,
Ещё не познанного завтра.
Качнулся маятник вперёд
И миг уходит безвозвратно.
Всё дело движется к весне
И в моде бархатные платья.
Непоправимо повзрослел
Ещё один седой романтик.
В больших и малых городах
Поэты потирают руки,
Чтобы мучительно страдать
И уберечь себя от скуки.
А мой пассаж - ещё не стих.
Я не вполне ещё постиг
Азы свободного полёта.
Не соискатель, не герой,
А так, простой мастеровой
Без поэтической прописки.
В стакане лёд
И крепкий виски...
21.02.2018