За комодом кто-то тихо прячется,
Слышен стук тупой о стенку пальцев,
Если подойдёшь - она попятится,
Видеть не желает постояльцев.
Вырезаны тонко ручки мебели,
Дерево хранит душистый запах,
У стены, чтоб точно не заметили,
Мнётся маленький комочек страхов.
Темный цвет в контраст играет с яркими,
У комода есть такая сила,
В нем, теснясь, живут конверты с марками,
Письма, что отправить не носила.
Взгляд словами вдруг углами мечется:
«Я участник добровольный рабства,
Если я больна, то это лечится,
Нужно лишь изобрести лекарство.»