Сколько душ израненных злобой и враньём.
Кучи покалеченных, так вот и живём.
Запятыми, точками выслан наш уклад.
Есть и многоточия - путь в худой разлад.
Велено, не велено, будто бы нарцисс -
Перемене утренней улыбнулся стих.
На порочной выкладке он сошёл с ума.
Для того проторена тропка вдаль. И тьма
Выберет уставшего, упрекнёт во зло,
Отвезёт остывшее тело за село.
Сколько демагогии: реки - буйный сплав.
А в Душе отторгнутый прошлых дел анклав.
Что за словом видится, где та благодать,
Если за порогами воли негде взять.
Не нужна родимая, пыл свой остуди,
Всё, что плохо делится, свалено в крови.
Сброшено во времени, вымокло в росе.
Жизнь и смерть написаны мелом на косе.
Почему-то кажется злым седой мотив,
На словах, как дождиком, выбираем шрифт...