День молочный клони́тся к закату,
Вечер пряничный в город притёк,
Месяц вилку втыкает рогатый
Небесам в разрумяненный бок.
А напротив — кати́т еле-еле
Солнце жирным блином на покой,
Уколовшись верхушками елей
И краснея от боли зарёй.
Лес засахарен пудрою мелкой,
Крыши в белой лежат пастиле,
Фонари, как пустые тарелки,
Ветер лижет в сверкающей мгле.
В этот дымом пропитанный вечер,
Леденцово-морозный, как встарь,
Мне о чём-то забытом щебечет
Треском углей белёсый февраль.