Поверь ему, что завтра дождь,
февраль закончит снегопады.
Где ваши правда, а где ложь,
где бред, где страсть, где след помады?
И не попасть вовнутрь души,
не утонуть в песках пустыни,
версты коломенской аршин
вкусней настоянной полыни.
«Вдова-Клико» - прекрасный брют,
в бокал, в фужер, а можно в стопки,
когда часы на стенке бьют
и в потолок уходят пробки.
Но нет его и нет тебя,
Квадрат Малевича – нетленка,
а петли старые скрипят
и молоком вскипает пенка.
И слышно, дождь стучит в карниз,
уходит ночь, приходит утро,
пейзаж в окне, в руках эскиз,
но ритм шагов прописан смутно.