Прости, но я сделал это опять,
наступая исколотыми ступнями
на те же грабли,
как несколько дней назад.
Как несколько недель назад,
в небе что-то ревело, гремело,
удушено пело,
а я, написав – страдал.
Шаг вперед. Два шага назад.
Два шага вперед, направо —
и в бездну рукой подать.
Я там создал свой собственный ад,
написав. Написав тебе вновь и опять.
Получив на вопросы ответы —
терялся, бился головой о скалы проблем
дилемм, внутренних перемен.
Они же все к лучшему?
Я упустил свой шторм из измен,
ослеп и сбился с пути.
Мой личный десятый круг.
Мой личный любимый грех.
Мои эмоции, чувства, надежды
и прежде — все было во мне,
но теперь я стал оболочкой.
Я стал никем. Зависим, и глуп, и нем.
И море проблем, дилемм, перемен
накрыло меня с головой.
Ты заняла всё в голове.
И мысли плывут по щекам,
и тело дрожит по швам,
и в глазах вновь немой вопрос.
На губах вновь кривой ответ.
Мой грех, мой личный любимый грех.
Мой личный десятый круг.
Мой обруч кольца привязанности.
Мой смысл и смерть в отчаянии.
Я создал себе прострацию,
депрессию, прокрастинацию.
Я сделал все сам, но потом обвинил тебя.
И теперь, на обрыве нервного срыва,
где внизу, у бушующей пены
покойно лежат мои кости —
мои крики рвутся из глотки.
Я скину себя с обрыва,
и что бы там дальше ни было,
и даже если покину тебя,
ты вспомни меня хоть однажды.
С мыслью томной, в ресницах влажной,
согретой моими руками.
Ты меня ведь когда-то любила.
Я знаю.