Бежать к чему иль от чего-то,
Хотеть, любить и умирать,
Бросать и снова ждать кого-то,
Смеяться молча и кричать.
У нас семь пятниц на неделе,
Тринадцать месяцев в году,
Так где же мы на самом деле
Живем: в Раю или в Аду?
Что нашей жизнью движет, кто мы,
Игрушки или господа?
Сквозь смех мы изливаем стоны,
А слезы плача – лишь вода.
Мы в лабиринте коридоров
Сердца скрываем в темноте,
Бредем во мрак, потупив взоры,
И исчезаем в пустоте.
А вдруг проснувшись в тесном склепе,
Мы светом озаряем ночь
И, раскрывая крылья в небе,
Несемся, словно птицы, прочь.
В нас уживаются со скрипом
Две ипостаси, два лица:
Добро со злом, терпенье с криком –
В нас нет начала, нет конца.