Стихи поверхностны мои.
Их ты,о муза не читаешь.
То что зимою соловьи,
Поют в моей душе не знаешь.
Ты их когда нибудь прочтёшь,
Стряхнув с тетради пыль столетий.
Там правду ты найдёшь и ложь,
И пыль засушенных соцветий.
Сожжёшь тетрадь ты на костре,
Или на память сохранишь?
Гадать бессмычленно вполне.
Меня ты скоро удивишь.