***
Мы сегодня болели поэзией.
Нездоровой, бредовой, иной...
И чернилами, словно магнезией,
Заливали мы раны. И гной
Из неведомых строк чуждых разуму
Изливался потоком сплошным.
В чехарде чудных рифм, видно, сразу мы
Не нашли одурманивший дым.
И по триггерным точкам бесчисленным
Мы прогуливались пером.
Было больно. Больно немыслимо.
И немыслимо сладко потом.
В этом чувстве ни грамма плотского,
Болевой алгоритм простой:
Принцип Цоя, принцип Высоцкого,
Принцип Бродского, мой и твой.
Ты – мой ангел. Темнели крылья
За твоей величавой спиной.
Мы вдвоем под чернильною пылью –
Спазматической пеленой.
Ты был рядом. И знаю теперь я,
Что за сила меня вела…
Если я вдруг ломала перья,
Вырывал ты их из крыла.
«Пусть болит, пусть болит не меряно,
Пусть бумага впитает пыл...
Отпусти!» - ты шептал мне уверенно.
«Отпишись, наконец!» - говорил.
Февраль, 2018