Вайб Лондона, метафизика, красные туфли на шпильках...
«Что я знаю о жизни?», — думаешь ты, листая будни мои в картинках,
Читая стихи, в которых какая-то дребедень, почти ни одной слезинки.
Фильтры делают своё дело, а время кристаллизуется по крупинке.
Нам зачастую кажется: «Кому-то легче, а мне обязательно тяжелее» —
Мы стали центром окружности с радиусом собственного предела.
Храмы пустые возводим внутри, себя иконами в эти стены,
Каждый себе же Бог, себе же паства, чтоб петь молебен.
В созданном нами, по сути, языческом мире
Жаждем любви и почитания только своей религии,
Внутренний личный Бог — чуткий и справедливый,
Он отпускает грехи в зеркалах, и он же диктует тарифы.
Нас больше заботит эффект ухоженной чистой кожи,
Нам все равно, что гниет под ней, что лимфа очистить не сможет.
Инфекция распространяется во время «самослужения».
Нам подменяют понятия без должного сопротивления.
Масштабное заражение в романе-антиутопии,
В надежде, что будет бунт, что города затопим мы,
Храмы разрушим волной привитого поколения.
Хочется верить в утро всеобщего исцеления.
02/2018