Ты вчера, улыбаясь, сказала:
«дядя, милый,
приснились мне Вы…».
А что снилось, о том промолчала…
Что же ты не зовешь к себе в сны?
Что же в сумраке душной постели,
потихоньку съезжая с ума,
смотришь сны ты под звуки капели?
Полудетские сны, где мечта,
перевитая с явью, тревожит
задремавшее тело твоё,
излечить, ведь, которое может
аритмичное сердце моё,
что мерцая, как звёзды Вселенной,
оставаясь мечтой неизменной,
на октавах пронзительных «si»,
ждёт ещё не пришедшей Любви.