Ещё одна прошла зима,
Другой отмерен год,
Давно седая бахрома
На голове растёт.
Какой же я уже старик,
К восьмидесяти пру,
Сменял когда-то грозный рык
На кашель поутру.
Артрит, хромаю при ходьбе,
Но всё ещё бодрюсь
И говорю я сам себе:
"Не стар пока, не трусь!
Бывает хуже старикам,
А ты же ого-го!
В жилетку плакать - стыд и срам
Не более того!"
Ещё в компьютер ты глядишь
И можешь сочинять,
То,значит, долго проскрипишь,
Не десять, так лет пять.
А это вовсе не пустяк,
Другим так не везёт
И пусть твердит иной чудак:
"Смотрите, дед ползёт!"
Ты на таких плюй свысока,
(Каким-то будет он!),
И помни - жизнь твоя легка,
Когда ты в жизнь влюблён!