Тело, доставшееся мне в наследство, изнашивается.
Разумеется, все люди с возрастом старше
становятся, становой тягой поддерживая равновесие.
Но тело моё быстрее рушится, и меня это бесит.
За эффектами масс скрывается трёхголовый некто:
время, для шага вперёд место и, конечно же, вектор.
Развития или порожнего направления — это уже детали,
как и выбор для начертания слова "жизнь": болд, регуляр, италик.
Свои ступени есть не только у добра. Можно легко взобраться
по лестнице, никому не милой. И если вкратце,
то кто отличит в начале пути: одинаковые ступени,
советы и там, и тут. В общем, нет панацеи,
только пройти самостоятельно, озираясь на рядом идущих,
и в случае выбора не того затеряться в гуще
событий, который чередой сплошной упадут из писем.
Затеряться и ждать, а потом бежать с корабля, как крыса.
Или остаться. И дальше, превозмогая сильных и тягость,
по карьерной лестнице. Компанейски или бродягой,
но идти. И земную жизнь не дойдя и до половины,
погрузиться в сумрак победы. Затем подорваться на минах.
Тело в моём распоряжении выходит из строя быстрее,
чем высыхает бельё на раскочегаренной батарее,
чем замедляется производительность моего телефона
чем восстанавливаются щиты от полученного урона.
Сорок семь ледников на меня глядят и смеются тихо.
Завершилась экскурсия, и туристов просят скорей на выход.
Сорок семь. Это ж сколько потребуется бурбона
и людей. Впрочем, в пекло людей, обойдутся сухим законом.
Тело изнашивается. Но сохранить можно, если стараться,
главное — не светить там и тут флагом конфедерации
в этом простом от рождения, но усложнённом мире.
Ответ на вопрос вселенной, жизни и прочего? Эй, Сири...