Во времени трагически отстав,
На Чёрной речке, в чёрную годину,
Мы б оправдали жизнь,
под выстрел встав,
Предательский, как будто выстрел
в спину.
Как командира в битве, как отца,
Прикрыв собой от тупости
глумливой,
Мы, с радостью вобрав удар
свинца,
Упали б в снег с улыбкою
счастливой.
Мы - подмастерья, Пушкин был
творцом,
Пером гусиным начертавшим
строки,
Навеки, как по мрамору резцом,
Стихов ажурный эталон высокий.
Его душа, расправив два крыла,
Жить по законам века не желая,
Сквозь тернии нас к звёздам
позвала,
Канонов жесткость с лёгкостью
ломая.
Есть в книге славы вечности графа,
Какие там дела, творенья, лица!
И Пушкина чистейшая строфа -
Там камертонной нотой в вечность
длится.