А над Санта Мария дель Фьоре
жаркий ветер чуть слышно шумит.
Я, любуясь, стою на просторе –
подо мною Firenze лежит.
Черепицы стиральные доски
терракотой сияют на солнце.
Серебристо-седые оливы
отражаются в зеркале Арно,
и она, как и ты, то красива,
то враждебна, мутна и коварна.
Все, что было, что будет, я знаю –
над твоими холмами летаю,
и истории призрачный гул
мне напомнит о принце, что юн,
вечно юн со своей Симонеттой,
кистью Сандро навеки воспетой…
Неужели мы снова на «ты»,
и я Боболи вижу цветы
и изгнанника профиль орлиный,
жизнь прошедшего до половины?
Мое бедное нежное сердце –
я люблю тебя, слышишь, Firenze…
И в заснеженной сонной России
зимним вечером долгим и синим
я вернусь к тебе, веришь, Firenze,
к гордым лицам тосканского края,
к твоим старым и новым страницам,
и я снова их перелистаю…