Да ну их к бесу, праведные муки
Искателей фантомной правоты!
А спорщики заламывают руки
И надрывают рты до хрипоты.
Тот бьётся в стену лбом, а тот -- затылком,
Иной наводит тени на плетень,
А тут проснёшься утром – жив курилка!
И пофигу вся эта дребедень.